陈坚放下酒杯，扭头一看，撑着桌子想站起来，顿了顿，又懒懒地坐了回去。
  他露出一个笑，不知是冲谁。
  杨州稍一迟疑，就被身边的男孩抢了先。“这么久都不来！”他埋怨着，轻快地朝那个方向走过去。
  杨州转身去吧台边选了个座位，要了一杯鸡尾酒。
  “飞鸟黄昏。”经过一番眼花缭乱的动作，戴着骷髅耳钉的调酒师把一杯淡蓝色的鸡尾酒推给杨州，暧昧地对他眨了眨眼睛。
  调酒师是个濒临消失的古老职业了，但在浪潮依旧十分受人欢迎。
  杨州道了谢，仰头抿了一口，余光瞥见右前方似笑非笑的陈坚，和快要贴到他身上去的男孩。
  “这是一首诗。”闲下来的调酒师跟他搭讪，“我叫伊恩。”
  杨州不甚在意地“哦”了一声。
  “这是我的诗。”另一个有些沧桑的声音插了进来，强调：“我的。”
  杨州偏过头，看见一个约莫六十来岁的老人，他皮肤松弛，眼皮耷拉，整个人无精打采。
  “老西蒙。”调酒师撇撇嘴，从背后的酒柜上拿了一瓶瓦伦丁啤酒扔给他。
  被叫作西蒙的老头用牙齿咬开瓶盖，拎着啤酒坐到杨州对面，朝他笑了笑。
  他一边喝酒，一边咕哝，表情时而咬牙切齿，时而温柔可亲，看起来像精神病人。
  杨州和他相安无事地坐了一会，老头冷不丁说：“别偷看了，去拆散他们吧。”
  杨州皱着眉，疑惑地问：“什么？”
  “你不是在看他吗？”老头往身后一指，对着陈坚画了个圈：“人生苦短，及时行乐啊。”
  杨州低下头，尴尬地咳了一声，转移话题道：“您中文说的真好。”
  “那当然。”老头十分自得。他露出一点怀念的神色，叹了口气，“我都在这三十年了。”